Есть такие книги, есть такие фики, когда читаешь - и становится больно. Ты не хочешь настолько проникать в тот мир - но у тебя нет выбора, ты уже начала, ты уже почуяла легкость, с которой автор обращается со словами, а заодно и с твоими мыслями, твоим настроением. Поэтому ты откладываешь книгу с тянущим чувством беды внутри. А потом, воровато оглядываясь, открываешь опять, найдя силы еще на пару страниц. Все равно же знаешь, что не удержаться. Что или все - или... впрочем, уже поздно, какие уж тут варианты. А потом можно и порадоваться, что с тебя-то что взять - тебе так писать не приходится, - не умеешь. Закрыл - и забыл. Если получится.